I.
II.
III.
IV.
V.
Hasta hace cinco años las disputas entre la comunidad judía cristiana y la comunidad LGBT crearon un caos por la dominación de Beverly Hills pero la sociedad LGBT de Los Ángeles y todo California se aliaron a dos diputadosen su afán por crear una igualdad en todo en California, por lo que apoyados por un grupo de empresarios, atletas, músicos y atletas fue que lograron una legislación para la creación de una zona exclusiva para esa comunidad.
El principal activista de ese movimiento y ahora alcalde de Beverly Hills, Travis Denker ha estado acondicionando una ciudad perfecta donde la igualdad prospera, pero lo que no se sabe era que en parte ese proyecto fue para encubrir ciertos negocios ilícitos que tenía con ciertas mafias internacionales. ¿Qué pasaría si la mafia decide cobrar favores?
ambientación
▲ Tu Pj debe tener un Nombre+Apellido o en su defenco un Pseudónimo.
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▲No olviden postear on-rol para mantener sus Pbs, 15 días sin actividad on-rol y perderás tu color
▲ Avisen sus ausencias y eviten perder sus Pbs
021

Elite

013

Burgherdom

002

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012

Employees

010

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001

Press

003

Police

008

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Nuevo Skin

21 - 04 - 2016

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12 - 03 - 2016

Skin de Otoño

Noviembre - 2015

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28 - 04 - 2015

Normas Actualizadas

09 - 12 - 2014

Censo Obligatorio

Octubre - 2014

Apertura foro

25 - 10 - 2014

El foro está inspirado en las series de televisión "Desperate Housewives" y "Devious Maids", sin embargo la trama actual y el enfoque que se le ha dado corre a cargo del staff de Beverly Paradise. Así mismo se agradece a:
Paparazzi y Staff de Beverly Paradise, por la historia y trama.
Damien Aubriot : Modificaciones al skin, tablillas, tablones, y otros códigos.

También agradecemos los tutoriales de Glintz
Savage Themes
The Captain Knows Best y Foroactivo

Algunos recursos gráficos e imágenes han sido tomados de
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Mensaje por Invitado el Vie Abr 01, 2016 12:09 pm
La mayoría de bares en Beverly Hills cerraban en torno a las dos de la madrugada, por lo que Jarlath Butler dispuso de casi tres horas para fumarse un paquete de Marlboro y rematar su quinto Johnnie Walker Black en una de las pocilgas de West Hollywood. Al chaparse ésta, condujo borracho hasta un pub de madrugada en Wilshire Boulevard, donde se regaló otro par de lingotazos y acabó recibiendo por parte de un parroquiano una triste paja en el servicio de caballeros. Cuando ese tugurio cerró también, se las arregló para regresar sobre ruedas a su pequeño nido con jardín -descuidado- y una valla blanca -sucia y deteriorada- en la Avenida Melrose. Su primera noche libre en meses le había cundido bastante, y la prueba llegaría a la mañana siguiente cuando le costara recordar algo de lo acontecido.

Ya en su penumbrosa, desordenada sala de estar -un espacio a juego con su cabeza-, el policía irlandés bajó un poco más las persianas y se deshizo de la camisa a cuadros de franela que hasta entonces había llevado abierta. Seguidamente se quitó las botas, tambaleante, y se dejó derrumbar cuan largo era sobre el sofá de su humilde salón; estancia que tenía inscrita la palabra "divorciado" en cada una de sus paredes. Llevando puestos sus vaqueros rotos, y una camiseta interior blanca de tirantes, Jarlath se quedó dormido y pudo descansar durante un par de etílicas horas. Soñó con su progenitor ya fallecido; con condones rotos y el semblante reprensor de su ex esposa. Freud, de seguir vivo y en activo, escribiría toda una tesis sobre su pesadilla. Tratando con el rigor y la perspicacia que caracterizaban al psicoanalista austriaco su arraigado rencor como hijo y mediocridad como padre.

Despertó refunfuñando y con un fuerte dolor de cabeza, exudando alcohol por todos los poros de su piel y sintiendo como si alguien le hubiera incrustado un ancla en el cráneo. Casi podía ver las punzantes ondas sonoras del maldito timbre sonando clavándosele en el cerebro. La resaca de caballo podía aguantarla, ya estaba curtido, pero le reconcomía el odio contra aquel que de manera tan insistente estaba llamando a su puerta.
-Ya… Ya voy, joder.
Balbuceó mientras se dirigía descalzo hacia el responsable de su mal despertar, percatándose de que su lengua parecía ahora tapizada con cuero de imitación. Una vez abierta la puerta se encontró cara a cara con un jovencito de muy buen ver, del tipo “chapero caro" de Rodeo Drive aunque bastante mejor vestido. En realidad tenía toda la pinta de un estudiante de colegio de pago, apreciación que más adelante descubriría de lo más acertada.
-¿Qué coño quieres?
Le preguntó Jarlath con un tono de voz ronco y desabrido, visiblemente malhumorado por lo intempestivo de aquella visita. Agradeció sentir en su cara el frescor típico de las mañanas, cuando alzó su enturbiada mirada para comprobar que ya había empezado a rayar el alba. El alumbrado de su calle, sin embargo, aún seguía encendido.

Aquel joven se mostró intimidado ante tan adusto recibimiento, aunque la decepción acabó superando al miedo en cuanto a matices en su gesto se refería. Por otra parte, el fornido dublinés estaba acostumbrado a suscitar tales efectos en chavales de la edad del que le había despertado. De quien, ya fuera por inconsciencia o desesperación, había osado hacerlo.
-¿Y ahora qué cojones te pasa?
Los oscuros ojos del policía se entornaron levemente tras mascullar dicha interrogación, como clamando al cielo el don de la paciencia que Dios le negara a cambio de recompensarle con un hígado a prueba de bombas. Había erigido su robusto brazo tatuado para apoyarlo en el dintel de la puerta, adoptando al hacerlo la pose de un orangután. Y, en espera de una respuesta que no llegaba, bostezó al tiempo que se rascaba la peluda axila exhibida. Un rincón de su anatomía que a estas alturas había empezado a oler demasiado.
-¿Acaso eres mudo?
El titubeo de aquel muchacho a la hora de presentarse o de revelar el motivo de su presencia, visiblemente amedrentado por la hosquedad del mayor en el trato, estaba poniendo a Jarlath realmente furioso. En otras circunstancias hubiera reconocido la versión adolescente de Aidan enseguida, dado que el vínculo paterno filial era una magia lo bastante poderosa como para que catorce años de distanciamiento no significaran gran cosa en lo referente a ese aspecto. Además Butler era, o al menos se consideraba a sí mismo, un excelente fisonomista. Pero recién levantado, y resacoso, ni el poder de la misma sangre que ambos compartían -adulterada por el bourbon en el caso del cuarentón- fue capaz de propiciar tan racional identificación.
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